La espada de Damocles

Este temible título que da nombre al blog es una leyenda recogida por Cicerón. Al parecer Damocles era un pollo muy pelota. El tío, ya en el siglo IV a.C. estaba todo el día diciendo: "Dionisio, Dionisio, qué grande eres y qué fiestas montas y qué mujeres tan bellas hay en tus banquetes y qué poco te huelen los pies, etc" y "Cómo me gustaría a mí tener tanta pasta y poder como tienes tú" (lo pongo en cursiva porque son extractos literales de la obra Tusculanae Disputationes). El tal Dionisio II, un Siciliano de pro, estaba hasta los webs del Damocles éste: "Menudo tío brasas, es peor que un grano en el culo". Y no le faltaba razón. Así que, muy hábil él, le dijo: "A ver, tú, el de la cara de alelado que no para de zampar, ¡Ven aquí!". Allí fue Damocles, con un muslo de faisán en el bolsillo, y se llevó la sorpresa de su vida. Al día siguiente ocuparía el lugar de Dionisio en el banquete. Menuda suerte, pensó el pollo y no pegó ojo en toda la noche pensando en la moza a la que le iba a guiñar el ojo, los filetes de ñu que se iba a meter al cinto y lo que se iba a guardar en el tupper para comer la semana siguiente.
Se celebró el banquete y Damocles se puso las botas. Comió y bebió a placer, pero al final, cuando le entró la modorra después de comer y se echó en el sofá (cuando echan los Simpsons en la tele), vio que tenía, pendiendo sobre su cabeza, una espada colgando de un pelo de crin de caballo. Casi le da un soponcio, "pa'berme matao", declaró. Y dijo a Dionisio: "Mira, Dioni, que mejor te dejo este sofá a ti, que para mi almorrana es mejor el cojín anatómico que me ha recetado el alquimista".

La moraleja que nos quiso contar el bueno de Cicerón con esta historia es clara: Más vale banquete en una silla que sandwich en un sofá cama. Bueno, también puede que me haya cargado un poco de más el carajillo.

Una de políticos

De los políticos el más leal es un rufián. Ninguno sabe lo que significa honestidad.
El buen político es charlatán, amigo de la mentira, embustero y holgazán. Ni el honor ni la vergüenza entran en su cabeza. El cargo público engorda su botín y usa pantalones con bolsillos sin fin.
El político de carrera es un trepa por naturaleza, un pelota, una rastrera comadreja. Reniega de la consejería de cultura como si fuera una maldición, y abraza al urbanismo con las manos abiertas y los ojos llenos de ambición. A Roca lo tienen en un altar y es su guía espiritual. Amigo de constructores, les cobra buenas comisiones, pero como todos hinchan la saca, a la fuerza se callan. Comen como gorrinos, del cerdo tienen las hechuras y se mueven con soltura entre toda esa basura. Su buche no encuentra final. Beben hasta vomitar y con el dinero común iluminan los clubes de la Junquera a Gibraltar. Y de coca, un tirito antes de cada sermón, que hay que estar a tope para la ocasión.
El político nacional, del bien común nunca oyó palabra y la escuela, ni pisarla. Mataría por una foto y por una portada, es experto en hablar y no decir nada. Idiomas no conoce ni falta que le hace, para trincar un buen jornal no hace falta estudiar. Expropiar y recalificar son palabras que le hacen gozar. Por el voto de las minorías, a su madre prostituiría. No sabe lo que significa dimisión, y si las cosas van mal pide una comisión. La cara tiene de hormigón y las espaldas como un camión. Cuando alcanza el poder, lo abraza con fervor religioso, jura y promete y cuanto toca envilece. Su ley es el cohecho y de problemas no sabe nada. Cobra al contado y cuando toca apoquinar, hincha el trapo y rola a escapar. Pide moderación cuando aparece en televisión, pero el muy cabrón qué bien vive a costa de la recaudación.

El verdadero sentido de la Navidad

Me siento rodeado, estoy en un centro comercial. En realidad estoy rodeado; de gente hambrienta de compras. Sus ojos inyectados en sangre buscan el último perfume, el último juguete o el último regalo. Sé que pasarían por encima de mí sin dudarlo, sin mirar atrás. Saben perfectamente lo que quieren: cualquier cosa. Tienen que volver con las manos repletas de bolsas brillantes y la satisfacción del deber cumplido. Llevan a sus hijos tirándoles del brazo, con prisas por llegar a ninguna parte. Los prestan a cualquier longaniza con barba revestida de rojo y pasada de mazapanes. Las luces lo decían ya a finales de noviembre, y las luces no mienten. La televisión también lo dice y la televisión no miente: es Navidad. ¡Compren! Ya pagarán en marzo, pero compren. La economía de nuestra nación (cada uno la suya, que la gente es muy susceptible, sisplau) está en nuestras manos, ¿acaso no somos unos patriotas? Dejemos que nuestros hijos los críe el centro comercial, dejemos que la televisión engulla su alma. Ya pagaremos en Marzo.

Vayamos y compremos, y vaya si pagaremos. Vendamos lo que sobra: el alma, la abuela, los libros, etc. Compremos. ¿Y qué mejor que comprar televisiones? Podríamos comprar televisiones que nos digan qué comprar después. También nos dirán qué es la Navidad. La Navidad son villancicos y compras. Un barbudo cabrón de rojo en cada esquina pasado de hormonas lanzando piropos de órdago a las hembras. El maldito sentido de la Navidad. Os quejabais de la Iglesia y ahora adoráis un becerro dorado. ¿Aún sabes por qué coño tienes fiesta en Navidad? ¿Cuándo tuviste tu última idea? Sal a la calle y verás de lo que estoy hablando.

Aprende euskara!

 Los borroquillas vascos son entrañables. Más que ninguno los chicos de la gasolina. Qué gente tan acogedora. Que llega el invierno y tienes frío, pues ellos queman un autobús. Porque sí, porque ellos lo valen y porque es lo que mola en esa zona del país. Ese maldito autobús!


Iba provocando el muy cabrón, tan alargado. Un autobús articulado, hay que ser malaje para llevar tantas ruedas e ir todo el día fanfarroneando por el centro de la ciudad. Que no somos violentos, joder, no os enteráis!. Esto se llama proceso de paz. Además, son los malditos autobuses, si parece que los hacen inflamables a posta, arden con cualquier cosa. Un par de cócteles molotov y mira como se ponen: incendiadoak!
Y es paradójico, el autobús llevaba una inscripción, mitad en español, ese lenguaje de los salvajes, y la otro mitad en vasco, ¡la hostia!. Yo no sé leer muy bien, pero mi colega me dijo que ponía algo así como “aprende vasco”. Y por ahí no paso, no señor. Faltaría más.¿ Van a venir esas gentes extranjeras a aprender vasco? No, no. Los que somos de aquí de verdad no queremos que aprendan el dialecto, no podríamos joderles cuando preguntan en español y les respondemos en vasco.
Soy un poco borroquilla, pero a mí lo que me gusta es llevar la txapela, aunque me dice mi amigo el gasolineroak que hay que llevar greñas. Vivo en Mondragón y aquí somos todos muy de pueblo, tenemos ovejas, vacas y mucho prado. El producto estrella en el supermercadoak son las bombas (este mes hay oferta 3x2) y los cócteles molotov. Son como petardos pero a lo vasco, ya me entendéis. Si es que en el extranjero son todos unos maricas. Aquí para divertirnos quemamos lo que podemos, si hay alguno del PP pues lo incendiamos también, joder!, qué para eso están!.
El otro día, a unos amiguetes casi les trincan unos gendarmes franceses, menos mal que llevaban unos revólveres que mangaron hace un tiempo en Francia. Esos cabrones franchutes no se han enterado de que ahora no nos pueden detener, que estamos en pleno proceso de paz.
Cuando lo pienso me entran unas ganas de pegarles cuatro tiros a esos putos fascistas!, que se me salen las bilis, la hostia! Si es que son todos unos fachas, joder! Menos mal que soy un tío que no se altera, yo a lo mío, este sábado a quemar un par de autobuses para seguir con el proceso de paz y todos contentos. Esos fascistas, mira que han estado a punto de joder el proceso!... Ay! si no fuera por nosotros los borroquillas.

Paisaje urbano

Los chicos duros de mi barrio tienen coches enormes cargados de ruido, y lo demuestran arrancando con prisa, haciendo chirriar las ruedas sobre el asfalto en las madrugadas sin luna. Los chicos duros de mi barrio tienen el futuro en el abismo, y su Dios vive en el infierno. Pero ellos no lo saben ni les importa. Mientras sus coches hagan rugir la noche y puedan ocultarse tras sus gafas de sol, nada les importará mucho.

Mi barrio es un barrio de obreros, gente de espaldas rotas y ojos cansados que llevan años alimentando las fauces sin alma de la gran ciudad, mientras son aplastados en cada revolución inventada por la burguesía para vivir mejor. Gente temerosa de Dios y del patrón. La mano de obra barata, la que siempre sobra.

Nadie aquí se ha hecho nunca grandes preguntas, quizás porque las respuestas siempre son las mismas: esto ha sido siempre así, y tampoco es tan difícil vivir de rodillas.

Me asomo a la ventana con un refresco entre las manos que justifica mi insomnio. Allá, a lo lejos, arden las luces de la gran ciudad. Y allí estarás tú, seguramente durmiendo, y me gustaría pensar que sola, aunque sé que es mentira. Me acuerdo ahora de todo aquello, de las tardes en el parque de tu barrio dando de comer a los patos, de tu risa y tu mirada, comprendo entonces lo mucho que ha cambiado mi vida en todo este tiempo. Nuevos actores, un extraño decorado, y un tipo al que no conozco que grita acción desde la alturas, mientras todos nos movemos entusiasmados como si de verdad hubiese un premio al final del arco iris.

Sé que me estoy moviendo, pero no sé hacia donde. Aunque eso no importaba mucho �¿verdad? Siempre decías que lo importante era moverse, no quedarse quieto. La verdad es que aunque no te lo dijese, nunca tuve mucha fe en esas palabras. Los epilépticos se mueven, los peces muertos al ser arrastrados por la corriente, y toda esa gente que camina sin saber donde, también se mueven, y eso no quiere decir una mierda. Nos movemos porque nos aterra el vacío implícito en quedarnos quietos.

Unos pisos más abajo los vecinos comienzan su ritual de gritos y reproches. Miro el reloj con una sonrisa. Esta vez han empezado antes. Luego vendrán las lágrimas y los portazos, poniendo música a este paisaje urbano que formamos mi soledad, tu ausencia, los coches que rasgan la noche con sus luces de neón, y el sol luchando por abrirse paso en el horizonte con su eterna promesa de un mañana mejor. Vete a la mierda.

Esta entrada es obra  de un amigo: B.Saint

Te das cuen, qué viene el Buenafuen!

Es bajito el cachondo y tiene acento catalán. Y es gracioso. Veréis, estuve ayer en el programa. Fui sin pretensiones, esperando ver el monólogo y escabullirme después. Al principio, lo típico: aplaudís mucho, os reís cuando diga, etc. Aquí acabó lo predecible. Me lo pasé pipa. Buenafuente, el tipo que hace del Neng y el de Santi Clima son unos cracks. Tienen un guión para no perderse pero no hacen más que improvisar, al tío que muestra el guión en pantalla lo vuelven loco porque no hacen ni caso. Además lo graban todo del tirón.

Me tocaba las narices reírme cuando me dijera el regidor o como se haga llamar. Pero acabé riéndome durante todo el programa. Hay que tener una jeta impresionante para ponerse a hacer el payaso así de bien delante de 700 personas y hacerte reír. Y lo bordan.

Llevaba un año sin ver su programa y creo que seguiré sin verlo, pero ayer me reí a gusto. Tela con el Buenafuente, menudo figura.

Calendarios

Llega la navidad y unos se ponen tristes, otros contentos y alguno se pone filántropo. También muchos se ponen en pelotas para hacer un calendario. Todos aquellas feministas reprimidas que ponían el grito en el cielo cuando entraban en un taller mecánico adornado con una playmate con gorro de Papá Noël, ven ahora superprogre salir en un calendario, o mejor aún, que salga el bombero de turno. Y las entiendo, es normal, ahora ya hay calendarios con hombres. Permitidme, por tanto, que rompa una lanza en favor de todos esos mecánicos, camioneros, electricistas y obreros de la construcción que durante años han abierto el camino del progreso y no se dejaron amedrentar en su día por comentarios facinerosos y ultraconservadores y que han mantenido sus principios, en forma de siliconosas rubias, por encima de todo. Desde aquí mi homenaje a todos esos amantes de la superlatividad de las formas, del tinte fácil, de la ropa escasa . A los quiosqueros confidentes, a todos esos fondos de cajón o altos del armario que albergaron fotos de hermosas mujeres. Porque ellos abrieron el camino que ahora seguimos todos, el camino del progreso, de la desnudez.

Algunos, tímidos aún, disfrazan sus desnudas apariciones en almanaques bajo el escudo de una causa justa. ¿Y que hay más justo que el reconocimiento popular de los atributos particulares? ¿Qué más justo que la recaudación para un viaje a Cuba o la extra de Navidad?

Sirva este texto como tributo a Playboy, a Pirelli y a tantos y tantos luchadores por el progresismo, la libertad y la pluralidad; porque nunca cejaron en su empeño y de ellos es la victoria. Amén.

El rata, el avaro y el miserable

 Mandan los cánones, desde L’avare de Molière hasta el Buscón Don Pablos de Quevedo, que cualquiera que porte de forma continuada una pluma o un teclado debe hablar sobre el avaro. Seguro que muchos lo han intentado, algún imbecil arrogante e iletrado como yo y otros como Quevedo, con palabras más punzantes que su daga.

El rata, el avaro y el miserable, amigos los tres, caminan  juntos, como caballos del Apocalipsis. Intercambian sus virtudes, cual trilero un garbanzo... Pero ¿qué estoy haciendo? estos no son ya los tiempos de Quevedo, ya no nos batimos en duelo a espada ni navaja (bueno, en Madrid sí, pero es que somos muy clásicos). Ya no atan los miserables sus pantalones con cuerdas, que ahora todos somos muy dignos y vemos la televisión. El que más y el que menos lleva su ropita de marca, sus piercings y mastica chicle mientras habla.

Y las cosas cambian, oigan (es que he estado leyendo a Reverte y tenía que decir lo de oigan), pero no mucho. Y si antes había tascas de medio pelo donde los forasteros salían a empellones con los bolsillos aligerados, un recuerdo en el culo y las gracias; ahora, más pudientes, sí que se le va a hacer, abundan las cadenas de bares, donde ponen música y nos creemos que somos gente con clase. También allí van los tres tacaños, que por ratas no nos privaremos, ni penurias pasaremos. Y mientras pasan el rato, no se hacen ni caso, porque hablan y no oyen. Son viejos jugadores, estudian al adversario y cada cual busca una excusa para cargarle el muerto de la receta al compadre. El de la Hermandad del puño cerrado dice haber pagado las últimas. El mezquino, cuando la cuenta asoma, siente oportuna indisposición y el tercer roñoso siempre recibe una llamada al móvil. A veces no tienen cambio y otras olvidaron su cartera. Otras veces no quieren nada y beben del vaso de todos. Suele ser el avaro un tipo delgado y ojeroso, agarrado pero vicioso y siempre dispuesto a tomarse algo a tu cuenta. Experto en las artes de la indignación, cuando lo debido se le reclama, y con frecuente cambios de humor, pues pronta es su recuperación cuando una nueva ronda aparece de las sacas ajenas. Siempre se va antes de tiempo y no pasa a saludar hasta que la ración ha llegado. A sus ojos todos son amigos, prolijo en abrazos y locuaz como pocos. Sobrio al pedir pero voraz al tomar. Proclive al peloteo y experto en amagar con el dinero a la hora de apoquinar. En los botes siempre es abstemio y en los bares siempre saca la cartera cuando el prójimo ya se despide del billete. Entiende las deudas como favores. Lo prestado lo toma por regalo y lo agradece con devoción, buscando siempre la no devolución.  
Vaya, un tipo que piensa que ser moroso es profesión.

El mismo tren

Se estremecían las curvadas vías ante la llegada del tren. Una luz parpadeaba y los cuatro ocupantes del andén se distribuían, alejándose, entre las oquedades del túnel. Llegó puntual un tren gris cargado de personas grises y blanquecinas, con semblantes serios o adormecidos. No había niños, nunca los había. Me preguntaba mañana tras mañana cuál era el motivo para tomar ese tren, a dónde llevaría. Nunca conseguí llegar a la última estación. Durante el trayecto las tristes figuras de los viajeros comenzaban a desmoronarse formando puzzles imposibles en el suelo. Las paredes del tren se comprimían como un pulmón al que le han cerrado la boca y se unían dejando tan sólo un pequeño hueco bajo los asientos. El traqueteo no cambiaba de ritmo. Cuando llegaba a la siguiente estación, las puertas se abrían y cerraban como mandíbulas. Sentía un miedo violento y fugaz estremecer mi piel…

Me volví a quedar dormido en el metro. Levanté la vista y vi desaparecer en la lejanía mi estación. No quedaba nadie en mi vagón. Un pequeño cartel colgaba de la puerta del maquinista, era el nombre del tren y rezaba algo como “monotonía”. Me pareció que ese tren nunca cambió de velocidad y que siempre pasaban las mismas vigas en los mismos túneles, los mismos días…

Volví a despertar. El libro que leía había resbalado de mis manos y mi parada, el fin de línea, estaba a punto de llegar.

Era el primer tren de la mañana.  Yo conducía el tren. Me entregaba de nuevo a las aterciopeladas fauces de la monotonía.

Día de los Derechos Humanos

Supongo que todos estamos un poco hasta el gorro de oír las desgracias del mundo. Por ejemplo, los telediarios son básicamente crónicas de sucesos, guerras, catástrofes naturales y política. El espacio dedicado a las cosas agradables de este mundo es casi nulo y tampoco es que todo esté tan mal como lo pintan los telediarios.
Sin embargo, el día de los derechos humanos parece un buen momento para la reflexión. En su día, cuando se elaboraron los derechos humanos, hubo una fuerte discusión acerca de si debían incluirse también los deberes humanos. Finalmente no fue así, y es posible que haya sido un error. Pero una declaración como esta es muy difícil que sea modificada, al igual que ocurre con las constituciones de los países. En general, el esfuerzo que supone elaborar un texto de tanta trascendencia, hace imposible que se modifique. Casi todos los textos de tal calado se han creado después de una situación de crisis (La declaración de Derechos Humanos nación en 1948, 3 años después del fin de la Segunda Guerra Mundial). Somos así de tontos, así de imbéciles. Necesitamos una guerra para darnos cuenta de las ventajas de la paz. Pero en época de no guerra, nos dedicamos a magnificar las diferencias entre ricos y pobres; y a chuparle la sangre a aquellos que no pueden (por ahora) revelarse.
La mayor parte de la humanidad vive en un lugar donde no se respetan los derechos humanos y es posible que nosotros mismos estemos ayudando a ello cuando compramos determinada marca o tratamos como gente de segunda clase a algún inmigrante. Nuestras pequeñas actitudes, adoptadas por nuestros estados, se convierten en grandes problemas para la humanidad, pero podrían resolverse con un poco menos de avaricia y un poco más de amabilidad.

Arquetipo del sur de Madrid

Madrid, por debajo del Vallecas Viejo hasta Aranjuez es una tierra estéril, donde sólo florecen macarrillas de medio pelo, malotes y fracasados escolares con abolengo generacional.

El típico malote de Leganés y alrededores se cortó un día el pelo como Fernando Torres y se lo ha dejado así: rapado a los lados, greñas por detrás y abundante mierda por doquier. Nunca usa gafas, incluso si padece una miopía de rinoceronte, es alérgico a los zapatos y debe llevar, si quiere ganar prestigio entre la tribu, un pantalón de chándal, unas zapatillas de marca, una cazadora con publicidad y una navaja en el bolsillo. Son recomendables varios piercings, pero uno estará localizado en la ceja y tiene un coeficiente intelectual rallando el “border line”. En su familia no les preocupa la situación de su infante porque tampoco han ido a la escuela. Su madre se levanta a las 6 de la mañana para limpiar retretes en unas oficinas del centro de Madrid y su padre, con problemas de hígado debido a las borracheras cada vez más frecuentes, titubea en los andamios de la obra. Una vez fueron solicitados en el colegio para hablarles de las faltas de su progenie. Entre los tres miembros de la familia sacudieron al profesor y le advirtieron lo que sucedería volvía a hablar mal del Yonatan. Ahora es el héroe del colegio y el modelo a seguir por sus compañeros.

El Yonatan se trajina a la Puri, sus amigas la llaman puti, que se ha trajinado antes a todos los miembros de la pandilla y con 16 años ha tenido ya dos abortos. La lleva en la moto y si el Jonathan se enfada le zumba un puño a la Puri, los dos están acostumbrados a verlo en casa y se entienden así. El Yoni es eyaculador precoz, así que la Puri está un poco más tranquila que con los otros miembros de la pandilla, aunque a veces eso es motivo de enfado del Yoni y le zumba una hostia. La Puri no sabe lo que es un orgasmo, tampoco un condón, suele tener la boca muy grande, la frente muy estrecha y la falda muy corta.

Las frases preferidas del Yoni son: “ej que”, “tronco” y “tú que miras!”, de hecho no tiene más. Cuando se ha metido suficientes pastillas a veces logra vocalizar palabras nuevas como moto, peluco, pipa y puta. Piensa que los libros son muy divertidos porque sirven para zumbar a sus compañeros de clase.

Sus lugares de ocio son muchos: la cubierta y la salida de su colegio, donde atraca a los chavales que van a su clase, que ya los conoce y tiene más confianza.

Con 16 ya está dejando las drogas blandas y probando mejores “colocaciones”. Dice que el sistema es una mierda, aunque no sabe qué significa esa palabra ni a qué se refiere. No quiere viajar porque dice que no hay nada como Leganés y es posible que consiga vivir sin llegar a ver el mar, igual que su padre.

Sueña con robar lo suficiente para comprarse un utilitario de mierda y gastarse 10 veces más en tunearlo bien. Tiene muy claro lo que significa triunfar y sin duda lo está consiguiendo, si consigue romperle la nariz a otro empollón, será el más guay del insti de los últimos cuarenta años… lástima que todos sepan que es eyaculador precoz y que la Puti se trajina a toda la pandilla, pero eso no es muy importante.

El aqua que nos queda

Leía ayer que Solbes quiere hacer que el agua sea más cara, añadir al coste de transporte, el de limpieza y de saneamiento para que retorne en las mismas condiciones que se toma. Pues me parece perfecto incluso si salgo perjudicado porque aquí sólo valoramos algo cuando hay que pagar por ello.

El hecho de que sea un recurso cada vez más limitado hace que tengamos que empezar a pensar en administrarlo con cautela. Tal vez no podamos construir megaurbanizaciones de lujo en medio del desierto, con piscinas y campos de golf. Tal vez no podamos darnos duchas eternas o tener jardines llenos de plantas de regadío. Es posible que haya que obligar con más firmeza a las empresas a limpiar todos los vertidos que expulsan a nuestro ríos ...

De cualquier manera, parece que la tendencia actual va a convertir el agua en un recurso más caro que el petróleo en unas decenas de años en todo el mundo. Y la comparativa con el petróleo no es casual. Resulta que junto a grandes acuíferos se suelen encontrar grandes yacimientos de petróleo.

Ya es casualidad, además, que el único país con bases militares permanentes en el extranjero (que yo sepa), EEUU, las tiene ubicadas cerca de lugares geoestratégicos y grandes yacimientos de recursos naturales.

Os pego unos mapas que he encontrado de América Latina con la distribución de los grandes recursos hídricos, yacimientos petrolíferos y la disposición de las bases militares yankees... para que saquéis vuestras propias conclusiones



Por otro lado, y simplemente por lanzar una hipótesis acerca de la política global en el próximo siglo, vigilemos los mayores acuíferos del mundo:

* Acuífero de Areniscas de Nubia con un volumen de 75 mil millones de metros cúbicos. (Entre Egipto y Sudán)
*Acuífero del Norte del Sahara con un volumen de 60 mil millones de metros cúbicos.
*Sistema acuífero Guaraní con un volumen de 37 mil millones de metros cúbicos. (Norte de Argentina, Uruguay, etc).
*Gran Cuenca Artesiana con un volumen de 20 mil millones de metros cúbicos.(Australia)
*Acuífero Altas Planicies con un volumen de 15 mil millones de metros cúbicos.(EEUU)
*Acuífero del Norte de China con un volumen de 5 mil millones de metros cúbicos.

Tal vez los próximos conflictos vayan en la dirección de estos lugares. Si tuviese que apostar por el primero en caer, parece que Sudán es el más sencillo.

Sucedió en Madrid

 No estoy muy seguro de que el programa de Telemadrid con el título de este post siga en antena. Era una emisión en la que se contaban todo tipo de historias truculentas sucedidas en Madrid, casi siempre en los barrios marginales y que a veces olían un poco a guión y otras a maniobra gubernamental para asustar a las viejas en busca de votos.
Esa era al menos mi opinión sobre el programita. Sin embargo, recientes sucesos observados en primera persona han provocado un cambio de opinión.
Ayer, con un renovado aire ecológico, decidí dejar mi cochecito aparcado y coger el transporte público, un tren de cercanías del sur de Madrid y los hechos son los que narro a continuación:
Una mujer de unos 30 años y origen caribeño estaba sentada en el vagón junto a la puerta. Cuatro macarrillas de unos 20 años y con la pinta del típico malote del extrarradio madrileño se suben al vagón y empiezan a molestar a todo el mundo. Dos paradas después se bajan y una vez en el andén reparan en la mujer antes mencionada. La insultan y hacen como que le van a robar el bolso. A la segunda o tercera ocasión la mujer suelta un manotazo y las puertas comienzan a cerrarse para que el tren arranque de nuevo. Los cuatro impiden que la puerta se cierre y suben al vagón insultando y escupiendo a la mujer.
En ese momento, ante la pasividad y miedo general, se levantó un chico de unos 25 años, corpulento y 1m80. Dos personas más lo siguieron detrás de él. El chico se interpuso entre la mujer y los 4 que empezaron a amenazarlo. Uno de los macarras tenía continuamente la mano en el bolsillo sujetando o simulando sujetar una navaja. Tras unos segundos, eternos, de tensión, llegó el conductor del tren o el revisor para desbloquear la puerta y los macarras se fueron intentando acusar al chico.
La mujer insultada y escupida NO le dio las gracias al chico que la defendió.

La gente no está preparada para los conflictos, y menos para los un tipo violento. Vivimos en una sociedad en la que nos hemos dado unas normas para que todos podamos convivir. A los políticos y filósofos de postín se les llena la boca hablando de lo que hay que hacer para que no sucedan situaciones como la antes mencionada: educación, planes de ayuda social, etc. Pero ellos no cogen todos los días el transporte público o viven en barrios de mierda, llenos de delincuentes. ¿Y qué ocurre cuando esto sucede? ¿Qué ocurre cuando hay una situación injusta como la anterior? Posibilidades hay muchas, he aquí unas cuantas:

- Si el chico no se levanta, después de escupirla podrían haber pegado a la mujer ante la pasividad del vagón.
- Si el macarra saca la navaja y se la clava al chico, las consecuencias podrían haber sido graves y los macarras habrían huído ante la cobardía general.
- Si en una pelea el chico esquiva la navaja y rompe un brazo o la nariz a algún macarra, seguro que va a juicio y además tiene que indemnizar al macarra.
- La posibilidad que casi todos fantaseaban: esto no está ocurriendo, no va conmigo, que pase rápido y luego diremos lo difícil que está la vida.

En mi opinión, el vagón entero tendría que haber rugido contra esos macarras, haberles dado dos hostias y tirarlos al andén, si es posible con una costilla o un brazo roto cada uno. Sé que suena duro, pero ¿no empieza a ser el momento de que seamos un poco menos cobardes y de que nos pongamos de parte de las víctimas reales y no de los criminales? ¿Qué me decís de la actitud de la mujer? La situación era clara, las pruebas a la vista de todos y el pueblo soberano. ¿Qué tendría que haber hecho la gente?
Me interesa vuestra opinión.

Queremos ser tu banco

Hace unos años, cuando aún era joven e inexperto, una bonita sonrisa me convenció para que me abriese una cuenta en el Santander. Con un ingreso de 30 euros me llevé hasta una sudadera color rojo publicidad. Desde entonces hasta hoy no he vuelto a hacer ningún ingreso, pero a veces he tenido que recurrir a esos 30 € en momentos de crisis. Mi saldo actual, vergüenza me da, son 8,60 €. Así las cosas, y debido a la martilleante campaña publicitaria y de captación de clientes de tan aborrecible banco, recibo un par de llamadas mensuales diciendo que me han concedido una tarjeta de crédito. ¡Pero no habéis visto que soy el peor cliente que habéis tenido jamás! Les he pedido amable y groseramente que me borren de la dichosa lista de llamadas, les he dejado el móvil descolgado sin hacerles caso para que se gasten el dinero, me he hecho pasar por otra persona, pero al gremio de sudamericanas a quien el Santander contrata estos servicios nada les afecta. Tienen una tenacidad y una paciencia sin límites, aguantan mis exabruptos telefónicos como un árbol los orines caninos, y siempre, siempre, vuelven a llamar.

Esto es una aviso a todos los que tengan una cuenta en el Santander: no hay nada que hacer, repito, es inutil, no hay nada que hacer: D. xxxx, ¡Felicidades, acabamos de concederle una tarjeta de crédito!

Abuelos: organización en la sombra

No hay duda de que cumplir años no es tarea fácil. Y tener más de 70 nunca fue ni sencillo ni inmediato. Sin embargo, tener más de 70 puede ser una consecuencia del tiempo o una profesión. ¿Qué? Sí una profesión. Tras un exhaustivo análisis de este colectivo he descubierto un buen número de ellos que son profesionales de la jubilación, de la vejez y del anualismo. Atención porque este es un documento inédito y de investigación que destapará las maniobras y organización de este secreto grupo.

El abuelo profesional es cascarrabias, tiene una salud de hierro pero siempre se está quejando de sus dolencias. Se levanta tempranísimo, nadie sabe por qué (yo sí). A primera hora, mientras la familia duerme, la red de abuelos planifica milimétricamente el día y se pone en contacto con el resto de abuelos del vecindario. Poco después del amanecer, se puede observar a los primeros miembros de esta organización salir a las calles, sin rumbo aparente. Acechan la llegada del camión de reparto y zas! Cogen el primer periódico gratuito de la mañana. Gratis es el leitmotiv que mueve a esta organización. Son capaces de hacer colas durante horas para obtener algo gratis y que además carezca de valor. De hecho, son profesionales de las colas.

Cuando se encuentran dos miembros de la organización en la vía pública aprovechan para transmitirse mensajes cifrados del estilo de: “qué pasa Aurelio!”, “vengo del médico y me ha dado otras pastillas”, “la ciática me está atacando”, “la parienta se cayó el otro día y se ha roto la cadera”, “la tensión un poco alta, pero bien, tirando”…

Otras organizaciones les pagan para hacer bulto y molestar. Frecuentan supermercados y grandes almacenes, pero sin duda son especialistas en el pequeño supermercado, el que sólo tiene una cajera y donde pueden obstruir convenientemente el tráfico. Los pueden reconocer porque bajan al supermercado una media de 5 veces al día, nunca gastan más de 3 euros en cada operación de blanqueo del dinero de la jubilación (para no llamar la atención). Conocen a todos los trabajadores del local e intentan por todos los medios mantener una conversación con ellos. Generalmente es siempre la misma, 5 veces al día, 6 días a la semana.

Pero el día en el que se frotan las manos es el sábado. Una marabunta de trabajadores se levanta hambrienta en busca de víveres en el supermercado más cercano. Los abuelos, sabedores de esta necesidad, bloquean los pasillos del recinto con carros cruzados y alambradas de cestas. Apostan a sus mejores hombres, los más gordos, en los pasillos más estrechos. Entretienen a los empleados de los puestos de carne y quesos con todo tipo de preguntas sobre la procedencia, calidad, composición y comentarios acerca del producto que no van a comprar. A veces se alían con sus nietos, los reconocerán por ser individuos bajitos y que suelen portar artilugios peligrosos como espadas, bicicletas y bolsas de gominolas. Su especialidad es tirar productos delante de ti y mirarte con cara acusadora.

Sin duda el punto álgido se encuentra en la cola para pagar. Reconocen a los más débiles (jóvenes de entre15 y 25 años) e intentar colarse haciendo como si no te hubiesen visto. ¡Es imposible que no me hayas visto! Piensas tú. Pero ellos se intercalan haciendo como si mirasen algo de la estantería. Si les dices algo, primero te harán creer que padecen de sordera. Si insistes, se girarán con la agilidad de un hipopótamo, haciéndote sentir como si les estuvieses rompiendo la espalda por el esfuerzo. Después te mirarán como el que ve un extraterrestre y no dirán nada, como si hablases un idioma que no comprenden. Si tienes ánimo y valor para insistir, saldrán con que esta juventud ya no tiene consideración y blablabla a un todo no suficientemente alto como para ser el objetivo de las miradas acusadoras del resto de la cola del super. Acabarás dándole las gracias a la señora por haberse colado y ayudándole a meter las cosas en la bolsa.

Propongo que se legisle para proteger a los individuos de bien de esta peligrosa organización. Están en todos los ecosistemas, pero son especialmente peligrosos en la ciudad. Tengan los ojos bien abiertos y protéjanse.

Ponte a prueba

Venía en mi coche, después de cenar con un amiguete que ha venido a visitarme y tenía puesta EuropaFM. De las ondas hertzianas ha surgido un programa de sexo, para variar. Este es del tipo, qué enrollados somos! No nos cortamos un pelo cuando hablamos! El no va más para quinceañeros. Los locutores son 2 chicos y una chica, ella va de haberlo probado todo y saberlo todo de sexo: parece una inútil que no se comía un colín hasta que se puso las tetas de plástico. Los otros dos se dedican a leer las parafilias de la gente que escribe al programa (hace un tiempo pensaría que las escribían ellos mismos pero ahora estoy convencido de que la gente se siente orgullosa de contar lo que le gusta que su novia se cague en la almohada. Sí, lo he oído hoy mismo) y la tía, autodenominada Venus, se dedica a decir que mucha gente lo hace. Cada vez que alguno de los talentosos locutores habla de una parafilia (zoofilia, coprofilia, necrofilia…) la tía espeta que es una práctica habitual. ¿Pero qué coño sabrá la tipa esa? Por muchos tipos que se haya trajinado o por muy guarrilla que quiera aparentar para subir la audiencia, qué narices sabrá cuanta gente tiene esas prácticas sexuales. Desde luego en la biografía de la web del programa no aparece nada que haga pensar que sabe de lo que habla.

Pero el plato fuerte de los 10 minutos que he aguantado el programa ha sido una supuesta mujer que llamaba desde Valencia. Decía que hace 25 años había sufrido maltrato psicológico por parte de su pareja, que le tiraba huesos de pollo en la playa, que abusaba de ella y que aguantaron un año. Pero ella tenía una fuerza sobrehumana cuando se enfadaba. Un día estaban con el coche metido en la arena, él empezó a insultarla, ella se enfadó, se bajó del coche y lo arrastró hasta el camino más cercano fuera de la arena (¡No me lo puedo ni de creé!). Otro día, en casa de los padres de él, el chico intentó abusar de ella, pero ésta se enfadó y le dio la “paliza de su vida” según ha narrado. Los locutores, por supuesto, han dicho que el tipo se merecía que le dieran dos hostias (más todas las que ella le dio), pero que ellos están en contra de la violencia, pero que de todas formas están bien dadas, pero que nosotros no fomentamos la violencia, no. La coprofagía, bueno, pero la violencia no.

La mujer (a partir de ahora Hulk), dice que su pareja actual también la maltrata.

Me parece todo tan surrealista que me parto la caja. La tía contando sus maltratos y a la vez diciendo que le ha pegado la paliza de su vida a su novio. Los locutores intercalando comentarios de los oyentes en los que cuentan todo tipo de desviaciones (sí, hacérselo con un perro es una desviación, ya sé que sólo hace daño al perro, pero es una desviación) y la otra diciendo que es una práctica muy habitual. ¿Cuál? La zoofilia, la coprofagia, los malos tratos, que una mujer arrastre un coche varios metros por la arena con un novio maltratador en su interior o qué exactamente.

Ni Almodóvar soñaría con un argumento como el que puede conseguir en 30 minutos de este enrollado programa.

Doble cero con licencia para matar

¡Qué buena película! Criticadme si queréis por venderme al olor a dinero de las grandes superproducciones. Pero esta película es muy buena, es entretenida, está llena de fantasía, de acción y chicas Bond.

Cuando voy al cine quiero divertirme, asumo que tendré que aguantar al pesado de detrás tosiendo como si fuese a escupir los bronquios de un momento a otro, a los de delante dándose el lotazo, a unos críos comentando la película y tirando palomitas y a un tipo que no hace más que abrir ruidosas bolsas de plástico. Además, cuando vas a ver a Bond, te tienes que tragar una buena ristra de publicidad de bebidas, relojes y coches. Todo eso lo puedo aguantar e incluso soy capaz de obviarlo… si la película lo vale.

Con el agente 007 te lo pasas bien, lo ves subir por andamios a toda pastilla, saltar de una grúa a otra, amar y odiar, destrozar embajadas, pelear con malos malísimos y todo a un ritmo desenfrenado. No te da tiempo a pestañear. Cuando crees que todo ha acabado, aún hay más. No os llevéis a chicas con las uñas largas, os pueden hacer picadillo el brazo, dos horas de tensión y aventuras. Y lo bueno de esta película es que te puedes creer (con un poco de imaginación) lo que sucede, es un personaje mucho más creíble que el soso de Pierce Brosnan, tiene más gancho, es más duro pero más sentimental. La chica es menos guapa pero más atractiva que otras y tienen diálogos de seducción como los que todos hemos soñado tener.

Pero lo mejor de todo es que sales del cine creyéndote un 007 durante un rato; hasta que llegas al parking y ves tu querido pero viejo Saxo soltar humo como para dar al traste con el protocolo de Kyoto y comprendes que lo único que tienes de doble cero es el saldo de tu cuenta corriente.

Ritual de apareamiento

Siempre he odiado la típica frase de las películas americanas en la que dicen: “hay dos clases de hombres, los que ... y los que ....” . Sustituye los puntos suspensivos por cualquier tipo de clasificador estúpido y tendrás el hilo argumental del telefilme de Antena 3 de los sábados por la tarde.
Para contradecirme y quedar como un tipo sin criterio voy a hacer eso mismo, voy a establecer una división taxonómica: “hay dos clases de hombres el sábado noche, los que salen en busca de carne y los que ya no salen en busca de carne”. Si se hiciese un reportaje en la noche madrileña, se vería más biodiversidad que en el Amazonas. El alcohol es un catalizador de los instintos y cuando este veneno entra en el torrente sanguíneo del macho común, la fiera empieza a despertarse. Las conversaciones pasan de lo intranscendente a lo necesario: mujeres. Dependiendo de la proporción etílica en sangre los objetivos se pueden duplicar o triplicar, pero el buen cazador sabe focalizar su nariz roja y mirada brillante en el rival más débil: la gacela enferma o aislada de la manada. Esa chica que está sola mientras su amiga se mete un buen filete con el primer pintas que le ha hecho caso esa noche.

En este momento comienza el ritual de apareamiento. La hembra observa con discreción y mueve levemente las caderas simulando bailar. El macho se acerca entre empujones, ante la atenta mirada de otros congéneres, y tropezando con su propia torpeza. La camisa blanca desabrochada hasta el estómago, un lateral dentro del pantalón y el otro fuera, apestando a perfume de marca, humo y cubata. Tras la aproximación física llega el tanteo del terreno. El macho hace un arrítmico intento de baile en el que alarga sus extremidades intentando anular la distancia con el objetivo. La arritmia llega en este momento a su clímax, ya que es preciso establecer contacto verbal y bailar a la vez. El sorteo está a punto de producirse y él lo sabe. Decide que es mejor decantarlo a su favor y decide desatar su verborrea monodireccional con perlas como: “Rubia, no he dejado de mirarte (las tetas) desde que has llegao“, “Jamona, yo sí que te iba a apretar y no esos vaqueros que llevas”. Por algún desconcertante motivo, tan vehemente alarde de virtudes y entusiasmo no provoca el efecto deseado; es momento de pasar al ataque.

En lo posible, sitúa a la víctima entre la barra y la columna, de modo que las posibilidades de huída disminuyan. Lo siguiente es un movimiento descoordinado y brusco en busca del éxito que tantas veces le ha sido negado y ... que esta vez tampoco consiguió.

Una muesca más en la pistola de fogueo.

Los borrachos de la estación

Entre la estación del cercanías y la iglesia más cercana pululan en procesión los borrachillos. Son como rocieros, jolgoriosos, gritones y con pecados que purgar. Dicen cositas a la Virgen y a Dios, a veces se mueven poseídos por un éxtasis místico. Expían sus pecados contra las puertas automáticas o las escaleras mecánicas. Entre sus buenas obras se encuentran la solicitud de pequeñas donaciones para causas benéficas con sabor a tinto de brik. Nunca ponen una cara peor de la que tienen. Visten siempre con ojeras de boxeador, con el blanco de los ojos teñido de rojo pasión y la voz rasgada en perpetua afonía y gravedad.

Los horarios son duros, a primera hora orinar en la fachada de la estación, luego pedir para la causa a los trabajadores. A media mañanita, jugar al pilla-pilla con las piadosas abuelillas que salen de misa. Tras la recaudación, todos de excursión al mercadona y más jugar al corre que te pillo con el de seguridad.

Convierten la paciencia en virtud: un mes intentando vender un cuadro horrible, enorme y muy muy sucio (cómo lamento no haberle hecho una foto). Creo que finalmente se lo han fumado. Pero mírales, ahí siguen, sonrientes, estridentes, con su bonita rutina y su cervecita.


Imagen obtenida de aquí

Conciencia global

Estos días ha salido la noticia del proyecto “Global Consciousness Project” en el que unos tipos de la Universidad de Princeton dicen haber encontrado pruebas de una supuesta conciencia global del planeta. Dicen que durante los momentos o incluso antes de ellos en los que algún acontecimiento conmueve al mundo (humano) los ordenadores supuestamente desconectados empezaron a generar número muy poco aleatorios, como conectados. Huelga decir que no me creo nada de esto. No me creo que a los ordenadores les de por generar más ceros o más unos. Seguramente los pseudocientíficos encargados del proyecto estaban hasta las pelotas de ser tíos anónimos con un sueldo de mierda y después de ver el jet privado que se ha comprado “el pocero” han decidido recoger una financiación extra fruto de este experimento.

Sin embardo, todo hay que decirlo, la idea es atractiva. Imaginemos que las conciencias de todos están conectadas aunque sea de forma suave, como el eco del big bang. Además de la capacidad inmensa para cotillear en las mentes ajenas por medio de la introspección, indicaría un grado de empatía entre la naturaleza y el hombre muy parecido a las creencias de multitud de pueblos y religiones. Por ejemplo, el budismo o casi todos los pueblos indios (antes de darse al alcohol) ya hablaban de una unidad global entre los objetos in-animados y los vivos.

Supongamos que Darwin tenía razón en sus teorías (ya he comentado que se equivocaba en la selección natural). Supongamos que evolucionamos con el planeta siendo parte de un ente global como cada una de nuestras células son parte de nosotros. Lo que ocurre es que en cada pequeña variación del genoma global corremos el riesgo de que le fenotipo (naturaleza) cambie. Casi todas las mutaciones y cambios en el fenotipo son dañinos para el individuo y no veo porque nuestro caso habría de ser diferente.

Es fascinante y seguramente más falso que Judas, pero sugiere cosas tipo Matrix, seríamos como individuos conectados a algo que en realidad puede que esté controlando nuestra voluntad…

Niños y hombres

Niños y hombres conviven en los mismos cuerpos. Unos sueñan por la diversión, por la alegría y otros luchan por el deber, por el poder, por el dinero. Pelean entre ellos y nos hablan, de noches largas y amores que pasan, de sexo y amor, de deseos y frustraciones.

Los niños son inocentes, débiles, afeminados y epicúreos, los hombres estoicos y cobardes, víctimas de la represión de los pueriles impulsos o vicios. Sobreviven en cuerpos que con el tiempo deforman las virtudes en monotonía, hasta la decrepitud absoluta. Lamentan entonces los hombres no haber vivido como niños, haber sido esclavos de los bancos y el dinero, esclavos de las mujeres a las que amaron y perdieron, lamentan en ese momento no haber sido valientes e inconscientes como infantes. Pero también lamentan los niños la falta de prudencia que les llevó a una vida errante y desapegada. Lamentan las diferentes en las mismas sábanas, la monotonía de cuerpos trémulos y exceso de maquillaje y encaje barato.

Tanto lamentan que acaban por verse en las lágrimas del otro, mirándose a los ojos y reflejándose en un espejo de ellos mismos donde descubren que no fueron felices porque no supieron ni matar ni amar al otro cuando, aún estaban a tiempo y los motivos sobraban.

Reflexiones sobre la felicidad

¿Quién narices sabe exactamente qué es eso? Yo apuesto por una suma de estados de ánimo a diferentes escalas: largo, medio y corto plazo. El corto plazo bien podría ser eso que llamamos “estar contento”, el medio plazo sería la satisfacción por los recuerdos y experiencias positivas de los últimos días y el largo plazo tendría que ver con una perspectiva global de la vida. Por otro lado, existiría una ponderación de los distintos aspectos de nuestra vida: personal y profesional, y el reconocimiento social y afecto de quienes nos rodean.
Sin embargo, creo que el motivo fundamental para que seamos felices es nuestra genética. Estoy casi convencido de que la manera en la que observamos las cosas y sobre todo, las interpretamos, dependen en gran medida de nuestra carga génica. En mucha gente existe una tendencia a crearse expectativas de felicidad (el resultado de un encuentro con amigos, con la persona amada, una relación sexual, un partido de fútbol o encontrarse los platos fregados). La mayor parte del tiempo son desmesuradas debido a que nos inflamos de ilusión ante algo desconocido o que idealizamos estúpidamente algo que ocurrió en el pasado. Las expectativas incumplidas generan decepción que se traduce en tristeza y en ausencia de felicidad.
Por otro lado, no esperar nada de las cosas haría que viviésemos sin ilusión. Necesitamos metas, pero cuando las logramos sentimos cierto vacío y si no las logramos, sentimos frustración.
Mi conclusión personal, sujeta a cambios, es que debemos elegir metas asequibles, de manera que podamos lograrlas y disfrutar principalmente del proceso o camino hasta conseguirlas. También ayudaría que nos entrenásemos para predecir con exactitud nuestro estado de ánimo futuro, pecando si cabe, de conservadores. En definitiva, habría que disfrutar de los momentos de ilusión previos a los acontecimientos como la parte más importante, controlable (ya que vive únicamente en nosotros) y feliz del proceso.

Mi pobre coche

Este fin de semana, algún malnacido le ha pegado una patada al retrovisor de todos los coches aparcados en la calle donde estaba el mío. Mi coche es antiguo, tiene ya 225000 Km, un Saxo del 97 y nunca me ha dejado tirado en carretera. Digamos que es es mi equivante a Platero, pero con motor.

A pesar de la inutilidad de hacerlo, fui a la comisaría más cercana unas 24h después de los hechos. El resto de dueños de los vehículos adyacente no se habían tomado tal molestia, y no me extraña. Cursé la denuncia y le pregunté al joven policía: ¿qué debo hacer en caso de que vea a alguien dándole una patada a mi retrovisor? Su respuesta confirmó mis sospechas: Debes llamar a la policía.

- Vale, pero no se va a quedar ahí después de hacer eso. ¿Puedo retenerle? ¿Usando incluso la fuerza?

- No puedes usar la fuerza, sólo sugerirle con buenas palabras que permanezca allí hasta la llegada de la policía. Después se encogió de hombros y me dijo que a él también se lo rompió algún borracho hacía unos meses.

Tras cursar mi denuncia el agente me dió a entender que todo cuanto la policía iba a hacer respecto a mi caso era pedirme que firmase las 5 o 6 copias de mi denuncia. Lógico pero indignante.

Un ejemplo más de que la ley está para quien la cumple.

Pequeños placeres

 De entre las personas que he conocido han sido las mujeres las más dadas a los pequeños placeres. Las mujeres se compran bolis de colores, post-it de colores, renuevan completamente el material escolar cada año cuando están en el colegio o en la universidad, renuevan su vestuario casi con la misma frecuencia con la que yo meto a lavar la ropa (para los que me conocéis, ¡esto es sólo una licencia literaria!) , comen gominolas y chocolate a todas horas, se dan baños con sales, se dan cremas aromatizadas tres veces al día, no se limpian las manos con servilletas, sino que usan toallitas perfumadas. En cambio la mayoría de los hombres resumen todo el placer en el sexo y encima las mujeres disfrutan, o al menos tiene la capacidad y terminaciones nerviosas para hacerlo, más que los hombres.
No, no estoy pensando en cambiarme de sexo, pero es tal vez el momento de empezar a disfrutar un poco más de las pequeñas cosas, de meter la mano en el saco de lentejas, de esperar a que el asiento del metro esté frío antes de sentarse, de tomarse un bayleis más a menudo, de sonreír más por la calle, de hacer algún regalo o autorregalo, de darse duchas con el agua bien calentita, de hacerse un ovillo bajo las sábanas frías recién entrado en la cama , de robarle un roce de manos a quien amas, de disfrazarse en los próximos carnavales o de hacerle unas pedorretas a tu sobrino (absténganse quienes tengan sobrinos que superan la treintena).
Disfruta porque como decía un amigo mientras miraba a su mujer: “la vida es muy corta, pero se te puede hacer muy larga…”.

Azar

¿Y si el azar no existe?

El azar puede entenderse como incertidumbre, y lo que elimina la incertidumbre es la información. La información es conocimiento, organización.

Podemos estar durante años viviendo en una supuesta certeza: el sol saldrá mañana, el despertador sonará puntual, las tostadas se me quemarán, iré a trabajar, mi mujer me dará un beso al llegar a casa.

Un día te despiertas, abres bien los ojos pero todo está oscuro. Está muy nublado y, maldita sea, la corriente eléctrica se fue durante la noche y el despertador no ha sonado esta mañana. No llegas a hacerte las tostadas, no te da tiempo y llegas con la lengua fuera y la corbata mal puesta al trabajo. Resulta que tu jefe está esperándote y te invita a pasar a su despacho, donde te dice que la empresa va mal y como tú eres de los últimos en llegar... Ese día vuelves a casa antes de tiempo y descubres que tu mujer no sólo te besa a ti al llegar a casa.

Suponemos que aunque alguna cosa vaya mal un día, otra irá bien y no fallarán todas a la vez, que los sucesos están incorrelacionados. Pero eso puede ser únicamente falta de información. Si supiéramos más, si lo supiéramos todo, tal vez no existiría el azar y no viviríamos en certezas imaginarias. Veríamos el fino y resistente hilo que une las supuestas casualidades convirtiéndolas en causalidades y dotando a los acontecimientos de un por qué. Las señales son frecuentemente claras y sólo nuestra apatía por la verdad nos impide ver nuestras vidas en el espejo hasta que un día nos topamos cara a cara con nuestra realidad y todos nuestros supuestos empiezan a diluirse en la incertidumbre, camino de otra certeza diferente.
 

Compañeros de piso

Los compañeros de piso son esos individuos molestos que suelen hacer ruido cuando te vas a la cama, que sacan los trapos sucios íntimos delante de las visitas, preferentemente las femeninas (son como esposas celosas) y que tienen un talento especial para eludir responsabilidades derivadas de la higienización del inmueble. Un compañero de piso suele adquirir ese grado de confianza que tiene un amigo y que le permite emanar metano con estruendo y una sonrisa provocadora mientras se acomoda en el sofá. Alguien que se olvida habitualmente de tirar de la cadena y lo niega hasta quedarse sin voz. Es ese tipo que te encuentras apostado en el sofá cuando te traes una chica a casa creyendo que estás sólo, eliminando así casi todos tus planes de desenfreno. El pisus companierix deja su ropa íntima en el baño durante días (esperando que florezca), sufre de alopecia púbica y deja los calcetines sudados en el salón (sí, doy fe de ello). Es una rara especie con talento para teñir la ropa, ponerse tus calzoncillos y contar las magdalenas que te comes por la mañana; se regula mal térmicamente y conecta demasiado la calefacción o demasiado poco. A veces trae congéneres de la misma especie que descubres con sorpresa matutina al salir del retrete o como meros bultos sobre el sofá. Un compañero de piso raras veces paga las compras compartidas, esquivando pugilísticamente sus deudas al grito de “este mes voy pelao”. Es un ser que se ve las series de la televisión antes de que las pongan, vía la mula, y cuando tú la estás viendo no para de hablar o de contarte las escenas postreras.

Pero no todo iba a ser bueno a la hora de compartir piso, también tienen cierta tendencia para esquivar al casero, desviando los marrones en tu dirección. Te adjudican tareas desagradables con la excusa de que en tu ausencia un “supuesto sorteo” así lo ha decidido  e intentan autoinvitarse a tu lugar de origen, especialmente si es un archipiélago.

También son individuos que te echan un cable cuando estás tirado a las 5 de la mañana en ninguna parte, que ríen y cantan cuando más te hace falta. Son gente que sabe más de ti que tu mismo y observa cuando estás bien o estás mal. Estos seres te prestan sus cosas cuando más las necesitas, te hacen la cena si llegas muy tarde o te amenizan veladas hasta la madrugada. Organizan fiestas, te dan consejos e incluso te ofrecen una visión de la realidadque te hace preguntarte  cómo han podido sobrevivir hasta hoy.   Son en definitiva, una nueva familia, con todo lo que eso conlleva 

Desde este blog, mi homenaje a ellos, los pisus companierix.

3 momentos de la historia de la vida

La teoría de la evolución de Darwin es comúnmente aceptada por gran parte de la comunidad científica. Habitualmente se contraponen los creacionistas, que en general no son científicos, sino que suelen llegar del campo de la religión, la filosofía o la política. El hecho es que el darwinismo se ha convertido casi en una religión y ha dejado de lado algunas objeciones y preguntas del propio Darwin hacia su teoría.
Que la evolución la podemos observar por doquier, es algo que parece evidente a los ojos de todos. Pero la otra parte de la teoría de Darwin es la selección natural, que dice que sólo los individuos mejor adaptados consiguen reproducirse. Sin embargo la pregunta que surge, ¿ha sido ésta el verdadero motor de la variedad y formación de las especies? Mi respuesta (plagiada del libro "Deconstruyendo a Darwin") es que no.
Para ello, pensemos en tres momentos importantes:

* La creación de la primera célula eucariota. Para ser que la única explicación válida para la formación de una célula de complejidad mayor como la eucariota, no ha podido ser la evolución, sino la simbiosis. Es sorprendente lo raro y único de este fenómeno, aparentemente sólo se ha dado una vez en la historia de la evolución.

* La explosión cámbrica. Hace entre 542 y 530 millones de años, "súbitamente" emergieron formas de vida complejas y sin aparente transición respecto de sus antecesores. La explicación propuesta por Javier Sampedro se basa en los genes Hox. Unos curiosos genes que se encargan del control y regulación de otros genes y que permiten, por ejemplo, que haya simetría bilateral o la diferenciación entre cabeza, tórax y abdomen. El hecho es que seres tan primitivos como los corales o las hidras tienen algo parecido a un gen Hox. La duplicación (copy & paste) y posterior diferenciación de estos genes dio lugar a la explosión cámbrica.

* La primera célula viva. Aunque sea el último punto, tendría que ser el primero. Aún no se ha podido explicar cómo se formó la vida a partir de materia inerte, y eso que condiciones qué materiales y condiciones existían en la tierra en sus orígenes. Es posible que la Tierra no fuese el origen de la vida...

Otro apunte más de este interesante libro es que el homo sapiens se mezcló con sus parientes más primitivos, el erectus y compañía... puesto que todos compartimos su firma genética.

Como habéis podido observar, lo mío no es la biología; pero el tema valía un apunte, auque sea tan grosero como el que le he dado.

Hidrógeno

Es frecuente oír a quienes afirman que la economía controla la sociedad. También lo es oír el caso contrario: la sociedad controla la economía. Supongo que ambas visones son aproximaciones que pueden servir para explicar algún fenómeno. Seguramente tanto economía como sociedad son parte de un sistema único que interactúa de forma continua y cuya fusión es tan fuerte como el hombre y sus necesidades.
Hablando de necesidades importantes: la energía. Se ha necesitado para el consumo interno por medio de alimentos y también para la mejora de las condiciones de vida. Si el fuego fue una revolución, el petróleo lo ha sido mucho más. Las necesidades energéticas mundiales se incrementan cada año. Sin embargo, los recursos cada vez son más escasos. Nada nuevo. ¿A qué viene el rollo ese de la economía y la sociedad? ¿y el hidrógeno?
Actualmente la fuente más importante de energía es el petróleo. Éste se halla en pocos lugares en nuestro planeta. Asegurar estas zonas y crear la maquinaria precisa para la explotación del petróleo es extremadamente caro. Se necesita una tecnología que suele ser propietaria de multinacionales y permisos de explotación. También se precisa de un ejército que garantice la extracción. Los dos países que actualmente tienen más necesidades energéticas son EEUU y China, que coinciden con los ejércitos más potentes, lo cuál es indispensable para obtener buenos precios y contratos por el crudo. La necesidad de mantener y obtener derechos de explotación suele estar ligada a la necesidad de gobiernos títere en países subdesarrollados. Las dictaduras militares son especialmente proclives al enriquecimiento personal y de los allegados en detrimento del resto de la sociedad. Estos dictadores necesitan financiación y las multinacionales son buenos mecenas aunque, por supuesto, no la causa única del mantenimiento de las dictaduras. La economía se desarrolla a partir de la energía y los recursos para generarla pertenecen a unos pocos. ¿Qué pasaría si democratizamos la energía?
Imaginemos que las multinacionales dejan de pagar por extraer el petróleo ¿Por qué? Porque ya no ganan dinero con ello ¿Y el motivo? Que las necesidades energéticas mundiales han cambiado. ¿Eh? Sigamos imaginando. Pensemos en una sociedad en la que las tecnologías para la obtención de electricidad basadas en fuentes alternativas suplen a los combustibles fósiles. Vayamos más allá. Qué ocurriría si en cada casa o comunidad se pudiese contar con placas fotovoltaicas para alimentar las necesidades energéticas de los hogares. ¿Y si sobrase energía y se pudiese almacenar? Sí, ahora es donde viene el hidrógeno. Resulta que el hidrógeno se puede almacenar y no es más peligroso que un tanque de gasóleo. También resulta que es tan eficiente como la gasolina y que ya hay coches en el mercado que lo utilizan como combustible (aún son híbridos con combustibles fósiles). Si cada persona tuviese su propio generador de energía y pudiese almacenarla, por ejemplo, en tanques de hidrógeno, habríamos democratizado la energía (base de la economía) y tal vez fuese el primer paso para democratizar muchos países. Las trabas van a ser muchas, empezando por las patentes, pero si no lo imaginas nunca lo harás posible

Alatriste

No se puede decir que sea la mejor película del año. Por momentos, de la pantalla parecía que iba a saltar Curro Jiménez con Algarrobo. En otras escenas, la fotografía inspiraba a Verano Azul. El Capitán Alatriste va a tantos sitios, lucha en tantas batallas y está metido en tantos problemas de la época que a más de uno le recordará a Forrest Gump. Los personajes hablaban exactamente igual que en la actualidad y apenas hemos aprendido expresiones del siglo XVII, nuestro Siglo de Oro. Hasta aquí mis críticas, porque el XVII me apasiona. España, en el comienzo visible del fin del Imperio pierde batallas en Flandes y Francia. Los malditos ingleses, piratas financiados por la corona británica, arrasan los galeones que no se hunden en tempestades del mar del Caribe. La España del oscuro Góngora, del espadachín Quevedo y del mujeriego Lope de Vega está llena de hombres violentos y de honor, de pordioseros y de nobles de medio pelo. Un rey alelado e idiota, desgastado por la sangre y controlado por su privado. Fuimos el Imperio más grande que ha habido en la Tierra y se nos vino abajo más rápido que cualquier otro hasta entonces, quizás porque como dice Reverte: “Somos un país de gilipollas gobernado desde hace siglos por mediocres, analfabetos y acomplejados”.
La película refleja esta España bastante bien, entre paseos por las estrechas callejuelas, duelos, batallas, tiranos y putas de distinto caché, vemos los lugares y los personajes más importantes de la época. Nos movemos al ritmo del Capitán, que “no era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente” que luchó con honor porque era lo único que sabía hacer y porque pensaba que era lo que tenía que hacer. Aquella sociedad tenía otras reglas y han pasado ya cuatro siglos, pero muchos de los abuelos de nuestros abuelos defendieron a sangre y fuego un ideal y una bandera sobre la que hoy, por desgracia, escupimos.

Personaje: Pepe Rubianes

Este fulano aparece de vez en cuando en televisión o en alguna radio, no sé gran cosa de él. Si tiene una compañía de teatro será, dado lo difícil que es ese mundillo, porque habrá trabajado duro para conseguirlo.
Sin embargo, tampoco me cabe duda de que es un imbécil al que se le calienta la boca con demasiada facilidad. A los que hemos oído sus declaraciones (por muy sacadas de contexto que puedan estar) creo que nos parecerá evidente su opinión respecto de España: http://www.elmundo.es/documentos/2006/01/31/peperubianes/index.html
Imaginemos un tipo que quiere presentar su obra de teatro en París y un tiempo antes de ir dice que Francia “le suda la polla por delante y por detrás”. A pocos nos sorprendería que le dijesen que se meta la obra por donde le quepa. Este tipo, con su actitud arrogante está jugando con el trabajo de mucha gente, que trabajan con él y además, sus declaraciones sobre la Guerra Civil, parecen ser las de una persona que está en medio de la trinchera. Recordemos que hace casi 70 años que terminó y ya sabemos todos lo malos que eran los nacionales... pero puede que empiece a ser el momento de mirar hacia el futuro y no de buscar en el pasado excusas para manipular a los débiles (Escaso o deficiente, en lo físico o en lo moral)

Trabajos forzados

Supongo que tras este post algunos de mis amigos más progres dejaran de hablarme, pero... hoy durante una de las habituales conversaciones de la sobremesa ha salido el tema de un etarra “Bilbao Goikoetxea” que ha amenazado de muerte a los miembros del tribunal que lo juzga y a partir de ahí la conversación ha derivado hacia la utilidad de la cárcel y de las penas de reclusión penitenciaria. La ficción en la que vivimos nos dice que las cárceles han de servir para la rehabilitación de los delincuentes. Me gustaría ver alguna estadística que se haga pública en la que aparezcan los datos de las personas reinsertadas en la sociedad y que no han vuelto a delinquir y han mostrado arrepentimiento real tras su paso por prisión.
La sensación que tengo es que lo único que hacemos con los presos es alejarlos de la sociedad pero, lejos de que estos compensen el daño que han podido causar, somos nosotros los que a cambio de recluirlos les pagamos cierta cantidad mensual y gastos varios.
Me parece que unas cuantas horas diarias de trabajo en bien de la sociedad sería una buena medida de que aprendieran un oficio y resarcieran parte del mal causado. Tenemos un montón de tareas sociales para las que el presupuesto no llega y que son necesarias como la reforestación, la limpieza de montes y playas, la extinción de incendios, el cuidado de ancianos y discapacitados, etc. Eso sí, a ver quien es el guapo que mete un etarra a cuidar del abuelo...

La vuelta del verano

Ya estamos aquí de nuevo, no es mi primer día en el curro pero creo que tengo todos los síntomas de lo que llaman, creo, depresión postvacacional. Se resume básicamente en que no me apetece nada trabajar y que el jefe es ya parte protagonista de mis pesadillas. Me consolaré como un tonto pensando que os pasa a todos y que al menos me puedo desahogar en un blog.
Las cosas no están tan mal, tenemos deporte y programas del corazón a todas horas, menos pan y más circo (aunque reconozco que me he emocionado con la selección de baloncesto porque para los aún no lo sepáis he jugado contra muchos de ellos). Como decía, la cosa no anda tan mal, Castro, ese buen cacho de pan aficionado a los trajes verdes ya está mucho mejor, Luis Aragonés sigue con esa alegre picazón que le surge cuando se enfrenta a un micrófono, mandamos unos cuantos chavalotes al Líbano a hacer el amor (porque dicen que a la guerra no van), en Madrid seguimos excavando en busca de restos arqueológicos.

Mucho ánimo a todos. Si queréis leer un corto y buen relato sobre como afrontar la vuelta al trabajo o recomiendo el post sobre las vacaciones de este blog que he descubierto hace poco:
http://apesardetodojoan.blogspot.com/

La bolsa

Aún hoy en día, una gran parte de nuestros conciudadanos considera que la bolsa es algo inaccesible y en la que únicamente operan personas dedicadas a ello en exclusiva. Pues bien, en los últimos años la tecnología ha acercado el mercado al ciudadano de a pie. Los bancos han visto un nuevo lugar donde clavar sus colmillos y sacarnos lo poco que tenemos. La idea que han vendido últimamente es que es sencillo operar desde casa por internet, puedes comprar y vender rápidamente. Ciertamente esto es así, se puede tener acceso rápido y operar de forma casi inmediata. Al menos, cuando operas no tienes que ir a tu sucursal bancaria donde te espera un conjunto de ineptos chupasangre que sólo saben cobrarte comisiones desorbitadas y se encargan de que pierdas el mayor dinero posible por hacer una simple operación. Eso en el mejor de los casos, si no tienes suerte puede que tarden varios días en realizar la operación solicitada y, por supuesto, no se hacen cargo de nada. Que se lo digan a los miles de jubilados que metieron sus ahorros con el “boom” de las .com o las telecos. Si bien, ahora es fácil operar desde casa, lo difícil es acertar con la operación. Tras unos añitos observando el mercado, a veces desde dentro y a veces desde fuera, puedo asegurar que sólo un 1% de la gente que invierte en bolsa gana dinero de forma sostenida. La red está llena de incautos que creen ganar algo haciendo 10 operaciones, cuando hubiesen ganado mucho más dejando su dinero en una sola acción desde el principio durante ese periodo alcista.

Para ganar dinero en la bolsa, ya sea en acciones, futuros, warrants, opciones, divisas, materias primas, ... debes tener alguna característica que te haga diferente a los demás (y no me refiero a las mentiras que te dice tu novia o tu marido):

- sabes algo que los demás no saben (información privilegiada).
- tienes algo de lo que carecen los demás; por ejemplo una estrategia probada con datos y efectos reales del mercado.
- eres más listo y rápido que los demás para unirte a los movimientos de las manos fuertes del mercado.
- tienes tanto dinero que eres capaz de mover tú mismo el mercado.

No es necesario que reúnas esas 4 características, pero sí una de ellas, y antes de pensar siquiera en abrir una cuenta de valores, examínate de la forma más objetiva posible.

Échale un vistazo a lo que hace la gente en la red y verás como la mayoría mete la pata constantemente. Si encuentras en un foro a más de 2 o 3 personas que parecen saber lo que hacen en bolsa, no lo dudes, alguno de ellos está mintiendo, puede que los tres. Encontrar a gente que sabe algo de esto lleva tiempo, os pego unas direcciones donde podéis empezar a buscar, pero no os fiéis demasiado....

www.caipirinho.com
www.infomercados.com
www.x-trader.net

Días tristes

Hace unas décadas, cuando algún familiar moría, en especial si era un padre o una madre había una época de luto que podía durar incluso varios años, dependiendo del lugar de España donde sucediese. Esto obligaba a no salir de casa más que para lo estrictamente necesario, no ir a fiestas, no hablar con personas de otro sexo y en muchos casos servía para amargar la infancia y la adolescencia de muchas personas.
A día de hoy esto nos parece no sólo descabellado sino desmedido y me alegro por ello. No obstante, seguimos sin hablar prácticamente nada de la muerte y para muchas personas sigue siendo un tabú o algo que da mal fario. Aunque todos podamos entender lógicamente que es parte de nuestro proceso natural, poco o nada queremos saber de ella.
De hecho, a día de hoy, muchas personas que han perdido a alguien cercano se ven sometidos a cierta presión por parte de la sociedad o de quienes les rodean para que emprendan camino de nuevo, que no se detengan y que rehagan su vida rápidamente. No están bien vistas las épocas de duelo, parece que todos tenemos que superar la muerte de las personas que queremos de forma inmediata.
¿Por qué no tomarnos esto con más tranquilidad?, con tiempo para la reflexión, para entender lo que ha significado esa persona que se va en nuestras vidas, como va a afectar su ausencia en nuestro futuro y como nos sentimos al respecto. Es necesario un tiempo para honrar la memoria de quienes nos dejan, de sentir y expresar nuestro dolor para poder realmente superarlo.

Ánimo María!

Rafael Nadal

Este chaval de 20 años está a punto de jugar la final de Wimbledon, el torneo más importante del mundo sobre hierba y uno de los "grand slam". Todos los seguidores del tenis saben que es número 2 del ranking de la ATP, el rey indiscutible en la tierra batida, bicampeón de Roland Garros... Sin duda estamos ante un fenómeno que va más allá de las pistas de tenis.
Es un deportista que me fascina. Para aquellos que hayan competido alguna vez al tenis, sabrán que no es nada fácil mantener la concentración ni remontar dos sets a cero. Nadal es un tenista capaz de permanecer en un estado de concentración absoluta durante todo el partido, de no dar una bola por perdida. Cada punto que se disputa lo ve como una oportunidad que ganar a su rival. Se ve a la legua que disfruta enormemente con lo que hace. Nunca tira la toalla, corre a por cada bola y hace que sus rivales, cuando ya piensan que han dado un golpe ganador, tengan que golpear una o dos veces más, provocándoles así multitud de fallos y generalmente la desesperación. No hay más que ver la mirada negra con la que desafía a los rivales en cada resto para comprender que es un ganador.
En la final de mañana jugará contra Federer, el mejor jugador de los últimos años y una maravilla desde el punto de vista técnico y estético en su juego. Pega bien todos los golpes y apenas tiene debilidades… aunque una de ellas es el revés alto y la otra es Nadal. Hay que ver cómo este suizo, una apisonadora humana dentro de una pista de tenis, pierde paulatinamente la confianza en los partidos contra Rafa. No está acostumbrado a que le devuelvan los servicios ni las derechas, en las que desata una violencia apabullante. Es normal que no esté acostumbrado ya que nadie lo hace, nadie excepto Rafa Nadal. Ha sido una delicia ver sus duelos en tierra batida: Montecarlo, Roma y Roland Garros; como una y otra vez Rafa levantaba y liftaba las bolas camino del revés alto de Federer donde éste erraba desesperado.
En todas las ruedas de prensa previas a sus enfrentamientos le preguntan a Federer si esta vez será capaz de derrotar a Nadal. Siempre contesta que él sabe que es mejor, que tiene mejor técnica, mejores golpes y es el número uno… pero eso no es suficiente cuando delante está este joven balear y Federer ya lo empieza a saber. Sabe que contra él falla más veces, que le cuesta un golpe más ganar los puntos y que ese maldito español tiene unos cojones como el caballo de Espartero.
Mañana lo normal es que Nadal pierda, la hierba es el feudo del suizo, pero Rafa siempre juega para ganar y además tendrá al público de su parte… ¡Buena suerte!

Escenas estivales

El verano llega inexorable a nuestras vidas, inundando de calor y escenas estivales nuestras monótonas existencias. Ante la posibilidad de hacer algo nuevo durante el periodo vacacional (aquellos que lo tengan) existe una primitiva abnegación por la repetición y el hábito tanto en la elección de los lugares de destino como en los menesteres a los cuales nos dedicamos allí donde vamos. Uno de los lugares donde más me gusta observar a la gente es en la playa. La playa puede saturar la curiosidad más morbosa acerca de la condición humana, principalmente el Mediterráneo.

Con la primeras luces del alba, legiones de jubilados parecen brotar de los más inhóspitos rincones de los complejos hoteleros para atender ineludiblemente la llamada de la naturaleza. Esas barrigas y cachas temblorosas, cultivadas con vehemencia a lo largo de los años, buscan una playa donde reposar de “las calores” de la noche –no hay quien duerma con este calor, dicen– y aletargarse al son de la brisilla marina.

Pronto, los unos se dan cuenta de la maliciosa presencia de los otros, ataviados con sombrillas, toallas, sillas y esterillas; tuppers y cremas, gafas, palas rastrillos y ... todos los inventos flotantes que divertirán a los nietos. El paso se acelera y enseguida se olvidan los rigores de la edad. La banal conversación matutina desaparece y todos piensan en el objetivo que da sentido al verano: Conseguir el mejor y más grande trozo de playa junto al mar.

Los últimos metros, dentro de la zona arenosa son un campo minado, los más débiles desfallecen y tropiezan en los surcos del tractor. Los individuos más aptos consiguen una buena parcela con vistas directas al mar, calculan milimétricamente la posición, teniendo en cuenta la variación de la marea, la distancia a su hotel y la cercanía del chiringuito. Ponderan la calidad de la arena y el número de algas, el espacio en el que se moverán frenéticamente los nietos y... plantan la sombrilla con un gesto de victoria, cual explorador del XIX. Las miradas de recelo se multiplican entre quienes llegan unos minutos después –mañana me levantaré a las 6:50, piensan–. Las siguientes horas pasan despacio, hasta casi las 11 unas saborean las mieles del éxito extendiendo un tinglado que alcanza proporciones de bungalow, y otras empiezan su particular letanía: pues hoy va a hacer calor (claro, como todos los día previos), pues cada vez hay más algas en esta playa (eso ya lo viste el primer día), cómo le cuelgan las lorzas a esa (ni más ni menos que a ti), aún no apetece bañarse (como todos los días a las 8 am), ya están los críos mojando y levantando arena (estás en la playa, ¿no?) , pues la Paqui se ha ido este año al Caribe, si es que esos viven a todo tren, seguro que no tienen luego ni para comer (¿notamos cierto resquemor?).

En fin: ¡llegan las vacaciones!

La llegada del verano

Lectores todos (papá, mamá): llega el verano y ya no apetecen tanto estos temas tan serios que hemos tratado ultimamente, así que las próximas entradas intentarán tener un aire un poco más informal...

Nazionalismos

Los nacionalismos apelan continuamente a unos derechos históricos o a un sentimiento de identidad nacional fruto principalmente de la lengua.

En la mayoría de los casos, los derechos históricos de los que se quiere hacer uso pertenecen a un momento de la historia donde España se dividía en feudos gobernados con más o menos mano de hierro por señores con algún tipo de título nobiliario y con deber de vasallaje al rey de turno. Es gracioso ver como se remontan a periódicos históricos especialmente favorables aunque sólo sea desde el punto de vista que les interesa a la hora de para reivindicar esos supuestos derechos.

Por otro lado, el sentimiento de identidad nacional se fundamenta principalmente en una cultura común y como estandarte se suele abanderar un idioma común y distinto de las tierras limítrofes.

Como es sabido, los nacionalismos intentan gobernar en los lugares que consideran suyos y por supuesto no ceder nada del presupuesto ni de las recaudaciones con el estado "opresor" del cuál desean desvincularse. Además, el fenómeno nacionalista es expansivo, desde el punto de vista de que cada vez son mayores los territorios que reclaman y desean adscribir a esa nueva nación con vocación de estado independiente.

Que los nacionalismos sean expansivos no nos tendría que sorprender en medida alguna, recordemos por ejemplo el Nacional Socialismo alemán. Si bien históricamente los nacionalismos han sido patrimonio exclusivo de la derecha, lo que sucede ahora, al menos en España, es que los movimientos nacionalistas más radicales son de izquierdas, además de ir de la mano en alguna ocasión de grupos terroristas.

Tampoco es demasiado sorprendente puesto que la búsqueda del poder es un afán común en todas las formaciones políticas, de hecho suele ser el único motivo de su existencia. Me imagino a todos estos políticos hijos de guardias civiles o emigrantes de otras zonas de España formando un partidillo político para intentar sacarte los cuartos sin dar palo al agua y que de repente, en una sociedad pueblerina y con escasez de miras, se ven con amplias cotas de poder. ¡Joder, menudo chollo! Pero si hasta te puedes sacar el dinero de lo que te vayan untando los empresarios de turno para poder edificar donde les plazca. Lo que me parece de mal gusto es que se sigan llamando partidos de izquierdas y que se abracen al republicanismo. No son de izquierdas porque no buscan la igualdad entre las personas y ni siquiera entre los pueblos. Algunos se hacen llamar republicanos: ¡Si en el fondo les va a gustar el ejemplo de Francia!, una república y el país más centralizado del mundo.

Ni siquiera son coherentes con su propio pensamiento puesto que se han preocupado mucho de blindar la posibilidad de la separación de subregiones dentro de esas CCAA. Hablan de pluralidad y agreden a quien discrepa de sus opiniones. Si Carod Rovira va a Madrid y le dan dos hostias como las que se han llevado los de Ciudadanos de Cataluña o los del PP, ¿os imagináis la que se habría armado y lo fascistas que seríamos? No hay ninguna zona de España donde la libertad de expresión esté tan coartada como en los lugares donde gobiernan nacionalistas y como no se les paremos los pies desde el Estado la situación se hará cada vez más complicada. Los nuevos Estatutos de Autonomía son un paso firme hacia el caciquismo más tercermundista y de principios del XX en España.

Al parecer a nadie le importa que en ningún momento de la historia la cultura haya sido tan homogénea en España, que haya menos diferencias y más oportunidades para las gentes hayan nacido donde hayan nacido. Tampoco parece importante que estemos en mitad de un proceso de convergencia europea, en donde tratamos de eliminar las fronteras que nos separan para buscar todo aquello que nos une, que por otro lado nunca había sido tanto, con el resto de Europa. Por primera vez desde hace varios siglos estamos empezando a dejar de ser los parientes pobres y podemos situarnos en una posición equilibrada respecto a nuestros vecinos europeos… pero han de llegar los nacionalistas para recordarnos que hay un pequeño pueblo en Iberia que no fue conquistado por los romanos o que en los condados catalanes, súbditos del reino de Aragón, y parientes pobres de Castilla hablan una lengua ligeramente diferente al resto de España. Por estos ancestrales motivos “lo más justo y necesario” es que nos dividamos en subastados y una vez hecho, que todos nos integremos en Europa. Menuda gilipollez.

El mayor error que hemos cometido en este asunto es el de haber dejado en manos de estas minorías la educación. Veinte años de escuelas de nacionalismo han creado la sociedad actual en esas regiones donde antes que una verdadera identidad cultural se fomenta la hostilidad hacia lo español. Es la prueba palpable de que una educación controlada puede servir para la transformación social, aunque en este desgraciado ejemplo no ha servido para el engrandecimiento de las mentes de nuestros conciudadanos.

De cualquier modo y aunque no quieran siempre hay quienes consiguen sobreponerse a tanta propaganda: www.ciutadansdecatalunya.org , o al menos eso parece.

Rocío Jurado

No iba yo a ser el único que no tuviese unas palabras de despedida: Sólo quiero decir que me cago en la brasa que nos han dado con la cantante ésta de las pelotas. Seguro que si hubiese hecho algo útil por los demás no iba a rezarla ni dios; pero como cantaba y se había casado con un torero bujarrón, las manadas de marujas y porteras cansadas de no tener vida propia se han lanzado a las calles a rendir homenaje, llorar y entonar un emotivo y lastimero requiem por esta dama de la canción española.
Pues que vivan las marujas, la Jurado y la madre que parió a nuestros compatriotas. ¡Olé nuestros huevos!

Igualdad de ¿méritos o géneros?

La izquierda europea ha confundio históricamente la igualdad de oportunidades con la igualdad de valía. La derecha siempre ha tenido claro quiénes debían tener oportunidades y quiénes servir.
Las políticas de paridad actuales de nuestro gobierno demuestran la escasa confianza en la valía de nuestras mujeres. Cuando confías de igual forma en la capacidad de dos personas no las eliges por su género sino por sus méritos. Si realmente existe tal paridad en cuanto a virtudes, la paridad en puestos de mando será una consecuencia lógica de un sistema meritocrático. El producto del sistema actual es unl grave riesgo de poner a inútiles a cargo de algún Ministerio; lo cual es, por otro lado, algo impúdicamente frecuente en nuestro país.
Para algunos trabajos como policía, bombero, socorrista... donde hay que superar pruebas físicas, los baremos son diferentes para hombres y para mujeres. Tal vez no precisemos de un bombero campeón del mundo de velocidad, pero es posible que sí necesitemos que sea capaz de portar a un maromo de 90 kilillos. Es tan estúpido pensar que hombres y mujeres somo iguales como pensar que todas las personas son iguales. ¿Debemos valorar a las personas por su sexo (me refiero al género, y no a lo grande que lo tengan, malpensados) o por lo que sean capaces de hacer?
Seguro que hay cientos de trabajos concretos para los que una mujer concreta está mejor capacitada que sus competidores, tanto varones como hembras. Yo lo creo así, pero ¿ os lo creéis las mujeres o necesitáis discriminación positiva ?
Si eres hombre, ¿tienes algún problema en reconocer que una mujer puede ser mejor que tú en una actividad profesional?... Y si eres mujer ¿ te molestaría reconocer la superioridad de los hombres en algún terreno?
¿Se os ocurre alguna actividad profesional (no física) para la cuál un género sea probadamente mejor que el otro?

Un poco de educación, por favor.

Un tema recurrente en las conversaciones de sobremesa entre mis amigos y compañeros de trabajo es la educación. Creo que empieza actualmente a surgir en la sociedad un sentimiento de preocupación por nuestro actual sistema educativo.
Durante años, la pedagogía ha tenido una preocupación enorme por llegar a todos y cada uno de los alumnos en un aula, en fomentar la necesidad de integración de manera que el aula se convierta en un entrenamiento donde se mejoren las aptitudes y habilidades sociales de los futuros ciudadanos. Supuestamente no sólo se conseguirían ciudadanos cada vez más cultos, mejor preparados para la sociedad, sino transformadores sociales.
Paralelamente a los pedagogos, los políticos han sentido la necesidad de conformar un sistema educativo inútil y por eso cambiante en cada legislatura (en el caso español).
Obviamente los políticos han triunfado en su empresa, tratando de crear un sistema inservible y llevando a los pedagogosa al fracaso en su utopía revolucionaria. Actualmente, y dejando un poco al margen las tasas de alfabetización cualquier país de la Europa de Este nos sacaría los colores en cuanto al nivel cultural de sus estudiantes. No hablemos ya de países como China, Japón, Corea o la India. Se nos caería la cara de vergüenza (si tuviéramos) ante la capacidad técnica o matemática media de sus alumnos escolarizados. Son sistemas rígidos, con una disciplina impuesta muy fuerte y donde se da una gran importancia a los contenidos técnicos. Se podrán poner muchos peros en cuanto a los contenidos sociales de esa educación, la libertad o pobreza de algunos de estos países, pero fijémonos en la evolución de esas sociedades en los últimos años y sobre todo en su proyección futura.
En España preferimos un sistema donde se menoscabe cualquier tipo de autoridad o disciplina. La autodisciplina es una gran virtud que en ningún modo se fomenta y que debe ser educada.
La consecuencia del sistema creado, tan extremadamente efímero y débil, son unos alumnos seguidores de la nueva autoridad: los macarras. Estos imbéciles ignorantes se han hecho fuertes en nuestras aulas, lugares donde el profesor no tiene herramientas para reivindicar su autoridad. No podemos pedir a nuestros profesores que manejen, exitosamente y sin herramientas fuera de su habilidad personal, grupos de gente con saboteadores entre ellos.
Los pedagogos, que pensaron crear en las aulas incubadoras de una sociedad más justa y libre, han visto como muchos de esos individuos pasan sin pena ni gloria los años más fétiles de su vida.

Si los contenidos no han mejorado ostensiblemente en los últimos años, donde más advierto el fracaso del actual sistema es en la formación de personas autónomas. Personas con criterio propio, poseedoras de un conjunto de principios claros para gobernar su vida. Personas fuertes que sepan afrontar los problemas diarios de forma inteligente. Individuos que se movilizen por algo que no sea el derecho a ver el mundial de fútbol, el derecho al botellón o el horario de cierre de los bares.

El valor del talento adquirido, la constancia, la honradez o el gusto por el trabajo bien hecho, han desaparecido en pos de la mediocridad y el escaqueo.
Se han intentado eliminar valores procedentes de la tradición o de la cultura cristiana tradicional en muchos casos con un ánimo únicamente rupturista. No nos hemos preguntado cuáles eran positivos y cuáles negativos. ¿Nos hemos preguntado que tipo de sociedad queremos? ¿cómo prodríamos mejorarla? ¿qué valores queremos fomentar?
El vacío de valores que antes eran copados por la Iglesia y un estado totalitario, no se ha sutituido por unos nuevos principios éticos de igual poder. El estado parece actualmente incapaz de fomentar valores más allá de la demagogia, el populismo y el oportunismo. Sabemos que adquirir nuevos conocimientos y crecer como personas es una tarea complicada pero también sabemos que la educación es el camino. ¿Por qué nuestros gobernantes no se lo toman en serio? Tal vez de deba a que ni siquiera nosotros lo tomamos en serio.
Durante siglos se ha luchado en nuestro continente por el derecho a una educación universal. Ha costado cientos de años llegar a conseguirlo y tan pronto lo hemos adquirido, en apenas un siglo, hemos olvidado que se trata de un derecho fundamental.

Si te interesa el tema, te gustará esta página.

Los medios y las alertas

Los medios, debido a las cuentas que han de rendir a sus respectivos dueños y a pesar de la tendencia al monopolio en la que vivimos, no suelen coincidir ni en la importancia que le conceden a los acontecimientos ni en el enfoque de las distintas noticias.

Hay un par de aspectos en los que, sin embargo, las "serendipias" (como diría Iker Jiménez) son escalofriantes. El primero de ellos es el deporte. Es cierto que hay leves variaciones dependiendo de quién tenga los derechos de retransmisión de un evento, pero al final todos se pliegan a sucesos tan transcendentes como una carrera de fórmula 1 donde según todos los expertos "es imposible adelantar" ¿para qué coño hacen entonces una carrera?
El deporte consigue además que el varón casado medio español tenga algo de lo que hablar el lunes con los compañeros del trabajo y un tema con el que ocupar su mente. Los romanos tuvieron algo parecido llamado circo.

El otro gran asunto en el que coinciden los medios son las alertas. En España, un ciudadano medio, pasa por unas 70 alertas anuales. Multitud de ellas son climatológicas y tienden a ser contradictorias. Estamos en alerta por sequía hasta que empieza a llover y nos instalamos en un estado de alerta por precipitaciones. La DGT, ante su inutilidad para reducir los accidentes de tráfico, nos dice que evitemos coger el coche, tenemos alerta por temporal, por fuertes vientos, por frío, por nieve o alerta por "comienzo de vacaciones". Nos podrían sugerir que no nos tomásemos vacaciones para evitar las muertes en carretera. Ya han vuelto las alertas por golpes de calor y para corroborar lo adecuado de la alerta nos dan los datos de fallecidos, que suelen ser unos viejos del sur que estaban en una caseta de uralita a 70 grados. No te jode, también yo me moriría. Pero en vez de decir que nos preocupamos una mierda por nuestros viejos y que nos la trae floja lo que les pase, lo que ocurre es que estamos bajo un golpe de calor. Los muy joputas...

La última alerta alimentaria fue la de la gripe aviar. Según los medios habían muerto 20 mil pollos y 7 personas (más o menos). Una granja de pollos media tiene más de 50 mil pollos, así que la muerte, en todo el mundo, de 20 mil pollos es ridículo. Además de que las condiciones, en Asia (donde han muerto), en las que conviven personas y animales, no tienen nada que ver con las de aquí. Preguntemos a Chaney que porcentaje tiene con los laboratorios Roche (vendedor de Tamiflu) y que puesto tiene en la OMS.
Estamos de nuevo en alerta por las "oleadas" de inmigrantes, por el aumento de la inseguridad ciudadana. Alertas por la subida de tipos de interés, por el precio del crudo y el de los carburantes...
¿Pero es que no se dan cuenta del ridículo que hacen? Tal vez sea una manera fácil de vender noticias a cambio de miedo.

Crear un estado de tensión perpetua en el ciudadano es una forma inteligente de aumentar su miedo. El miedo al movimiento, a la toma de decisiones y de iniciativas.( Lo que necesitas en un coche mejor, alimentos más caros, más medicinas...) Se consiguen personas (muchas) , con televisores como apéndices, instalados en la crispación y en el miedo, en la crítica a lo natural y que buscan la seguridad de la quietud. Continuamente nos ofrecen imágenes de lo peligrosos que son todos los inmigrantes, los estudiantes, los jóvenes ( lo que usted necesita en más policía, mejor si es privada). La consecuencia lógica es una predisposición a la manipulación.

Me pregunto por qué no nos ponen en alerta por la proximidad de políticos, por las luchas para controlar el poder judicial, por los ayuntamientos especuladores y corruptos, por nuestro subdesarrollo educativo y cultural, por los problemas reales que va a generar a medio plazo un crecimiento económico basado en la especulación, el turismo salvaje y la mano de obra barata. La dependencia energética de países extranjeros o la ausencia de investigación y de generación tecnológica.