Qué loco, cómo molo!

 Una de las cualidades más valoradas para la gente entre 14 y 20 años es la locura. No miento (esta vez). He escuchado infinidad de conversaciones entre adolescentes narrando historias entre risas y gestos de admiración cuyos héroes eran conocidos con un rasgo común: la locura. El comentario final es del tipo: ¡Es que el Chuso está mu loco, tronco! Hasta aquí todo medio normal. Cuando aún no tienes pelos donde siempre salen rizados tus héroes suelen ser gente demente, inconsciente, agresiva. Ya sabemos, a las chicas les gustan los malos. Y a los chicos las chicas (que me perdone ese 10% al que le gusta otra cosa). Así que la solución parece obvia. Te haces malote y matas dos pájaros de un tiro. Ligas más y ya no eres el pardillo al que le dan dos collejas todos los días. Así que un día empiezas a fumar y a escupir con desdén cuando caminas por la calle. Miras a la gente como si te hubiesen ofendido de muerte y piensas que el resto son unos pringaos.
Cumples 18 y acabas de salir de cuarto de la ESO. En realidad te han echado para no verte el gepeto de imbécil que tienes. Hace ya un par de añitos que los fines de semana te tomas unas pirulillas para que no se te corte el rollo. Hoy cumples 18 y te has metido de peón en una obra. Estás todo el día llevando carretillos de arena y llenando la hormigonera. Pero ya has ido al banco porque te vas a comprar un coche de mierda, el banco no se la juega con un tipo con unas pintas como las tuyas, y eso que te has peinado un poco los caracolillos de tus greñas. No me extraña porque tus viejos no te avalan, —ni harto de vino—fue la expresión de tu padre. Vale, —el coche será una mierda—, reconoces; pero lo voy tunear que lo flipas. De un morado alegre, con unas llamaradas por delante, algo colorido, vistoso, llamativo (eufemismo para hortera). El caso es que es sábado, vas en el buga con unos colegas y la Puri (vieja conocida, ¿os acordáis?) que acaba de romper con el Yoni. Llevas unas botellitas atrás y unas pirulillas en el bolsillo. Os habéis metido unos tiritos de farlopa antes de ir al Fabrik (discoteca del sur de Madrid). De repente, no sabes cómo, pero se te cruza una farola y os pegáis una morrada con el parabrisas. Como un cromo, dijo el madero, se le ha quedado el utilitario como un sello.
La gracia es que entre la farlopa, el ron, las pirulas y el estacazo con la farola, que aún no te explicas por qué se movía, te has quedado como un sonajero. Hay que joderse, tú que querías ser el más loco del insti, lo has conseguido. Además te han dado una habitación con vistas, blanca, acolchada y con barrotes a juego. Art deco, oye. Sin hipoteca, que para hábil tú. Y encima te encuentras a alguno de tus ídolos ahí dentro, los que te quitaban la propina los lunes. Pero ahora todos babeáis a la misma hora, como buenos amigos, después de la medicación.
¡Es que el Chuso está mu loco, tronco!

* Imagen obtenida de la discoteca Fabrik. No conozco a los chicos de la foto y no son los protagonistas de esta historia, que es una ficción.